Стихи куются в тишине,
Когда заботы отдыхают,
Они как птицы в вышине
Единым клином пролетают.
Они куются не из стали
На наковальне кузнеца.
Стихи - неведомые дали,
Что без начала и конца.
Поэт слагает их из судеб,
Из роз и девственной травы
Не для того, кто их обсудит,
И скажет искренне - новы,
А для того, чтоб грели душу,
Влекли на добрые дела,
Вели вперед и в зной, и в стужу,
Чтоб милой Родина была.
Иван Владимиров
05-12-2023 | Просмотры: (110)